August 2011
7 posts
Desde un adentro mohoso
me saluda, huerfanito,
lo que todavía puedo ser.
“La infancia, esa edad de antigua y extratemporal carencia de juventud”.”
– Absalón, Absalón. William Faulkner.
“Elena entró aquella noche saliendo de sus lágrimas como si saliese de la lluvia...”
– Absalón, Absalón. William Faulkner.
July 2011
4 posts
Hipotética etnografía filial de unos diálogos
Mi madre quiere escribir un guión. Mi madre que es bióloga, suficientemente nerd como para ir a la playa con una enciclopedia de genética. Mi mamá que odia sus momentos de ama de casa, pero tiene un placer no confeso en lavar los platos y la ropa. Mi má que viene de una gran familia mujeril, histérica e histriónica, por consecuencia. Mi mami que sólo ha conocido a un hombre en su vida y lo ama con...
“¿A qué le llama tiempos viejos, usted? A mí todo lo que me ha sucedido me ha...”
– Rayuela. Cortázar. La Maga hablando con Ossip.
November 2010
0 posts
Burbuja, ya no te tocaré sutilmente
ya no temeré despertar tu efervescencia
me engañas, me dices que me proteges
eres en mí, como un tul entre párpado e iris
eres una membrana ilusoria e inútil
eres el miembro que la evolución debió haber aniquilado
un chaleco salvavidas para un mar que es acaso retórico.
Eres una farsa.
Burbuja, yo no recuerdo haberte invitado a compartirme
pero sé que...
August 2010
14 posts
De la burbuja y sus luces
Una luz adormecida se sacude la pereza
las flores con modorra ya la esperan
voltean sus rostros hacia el sol recién nacido
el alma decide despertarse pronto
para salir a hincharse de vida
Sombras tamizadas por un árbol
paisaje luminoso interrumpido
historia meridiana, el sol en el cénit
el alma de primera en la fila
para salir a saborear el mundo
Nubes danzarinas encendidas de rojo...
Había lluvia en tus ojos esa tarde
era un tormenta nueva
tus vientos me contagiaron
revolcaron mis límites
fuiste un mar bravo y hermoso
y yo corrí como un caballo salvaje en tus arenas
Había lluvia en tu sonrisa de estos días
fue nuestro el olor de la tierra llovida
fue preciso compartir los remolinos
y quedé desnuda en una ola de tus manos
desnuda para ti, para tus vientos
dispuesta...
Bosque
Ruidos vocales me despiertan
anduve esta noche en aquel bosque lejano
una vez más quise encontrar cobijo
procuré un lugar cálido, algún olor familiar.
Me topé con la nada, con lo absoluto, con lo desconcertante.
Me encontré ajena a mí misma.
Reconocí en un espejo mis cicatrices, sus momentos
pero guardé distancia con la mujer del reflejo
la sentí sensata y dispuesta, pero muerta de...
Mujer: Tiempo, tú me subyugas. Tiempo: Mujer, tú...
Una raíz del tiempo
se amarra al mismísimo centro de la tierra
es la soga que ahorca y sostiene a la piedra angular
es el hombre inaugurando la manipulación de la natura
Una raíz del tiempo
penetra iracunda en las estepas
fabrica anillos madereros en los árboles
decide lo que existe, lo que se agota, lo que abunda
decide las cavernas
Una raíz del tiempo
encuentra instrumento en la...
paisaje noctámbulo. certeza de ti
Hoy amaneció mi vida sin enterarme
desperté sin darme cuenta
hoy no hubo pereza, ni pestañeos
di un salto desde aquel paisaje
hasta verme de pie frente al espejo
sonriendo una travesura reciente
Presiento que el último episodio de mi sueño
decidió escaparse del recuerdo
levantarse de la cama en puntillas
a construir tramas en mi ausencia
Pero no estoy sola en el misterio
tengo la...
Ucha
Caminas desde la ternura
llegas y abrazas para la paz
y con tu jerarquía en humildad
mueves para los sueños
para toda dulzura
y aconsejas los destinos
sin necesidad de atadura.
Tu matriarcado hoy recuerda
las odas de la Mamá Grande
en un universo menos pomposo
pero nunca menos importante.
Un reinado de ochenta vueltas
alrededor de un sol improvisado
ochenta navidades y contando...
Los perros románticos
En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y...
Cuántas veces, antes de encontrarte
caminé tanteando entre piedras agobiantes
cuántas veces me perdí de mí misma
cuántas veces vagué sin sentido
en el estiércol de la inercia
Pero me capturaste, pasión
y con increíble, histórica,
epifánica fuerza centrífuga
te llevaste de mi centro
todos los segundos de oscuridad
Allá quedaron, en la periferia, solos
solos, pero atentos, acechando...
Súbita, pero discreta
descubro la intención
de estos días angostos.
Amanecen mis recuerdos
besándome las manos.
Vuelvo a ser la niña con su madre, esperando el transporte escolar.
Vuelvo a ser la tímida chiquilla que observa, que huele, que escucha a sus compañeros sin intercambiar palabra.
(¿Qué será de aquellos niños? ¿Estará vivo el señor Prieto, y Carruyo, y Zenaida, y esta otra, cuyo...
Chusma Atencio (y colaboradores)
Vengo de una casta de mujeres fuertes, dominantes, agresivas y locas. Parece que con cada generación se diluye esta intención genética de desquiciar al resto del mundo. De esta cadena, la más antigua historia que conozco es la de Josefa Bracho, mi bisabuela, quien con 100 años cumplidos, todavía vive y todavía jode. Hierba mala nunca muere, y si muere, les hala los pies al marido, a los hijos, a...
Humo
Sucede que hoy todo es vaporoso
que no logro hilar pensamientos concretos
-¿existen los pensamientos concretos? NOTA MENTAL: pensar concretamente al respecto-
que la vida es una burbuja
hermosa, multicolor, sutil
terriblemente frágil
Sucede que abrazarte es una alegría transparente, etérea
pero mis colores también te pertenecen
porque inmacularse en la solemnidad
nunca ha dado buenos...
May 2009
20 posts
El milagro de Candeal, Fernando Trueba →
Un documental sobre el viaje del mundialmente famoso pianista Bebo Valdés a la población de Salvador de Bahía, Brasil, en donde la música y las religiones africanas se mantienen casi intactas. De la mano de Carlinhos Brown, Bebo hace un recorrido por la cotidianidad de Candeal y en una serie de encuentros con músicos y personas de la comunidad, se nos va develando la vivencia real de varias cosas...
“La ficción consiste no en hacer visible lo invisible, sino en hacer ver hasta...”
– Michel Foucault, El pensamiento del afuera
Cuando no es suficiente
Cuando andas en planes de cambio, mucho de lo presente apesta. Te atosiga lo mucho o lo poco, lo bien o lo mal que trabajas. Te atormentan los desastres de tu casa, hogar de cronopio. Pierdes tiempo pensando en el poco tiempo que tienes para hacer lo que realmente quieres. Te fastidia estudiar algo a lo que aún estás en proceso de agarrarle el gustico. Pero uno que otro día, las cosas salen bien,...
“En este mundo todo está perdonado de antemano, y por tanto, todo cínicamente...”
– Milan Kundera, La insoportable levedad del ser.
De puntillas.
He llegado a la conclusión de que mi corazón es un poco bipolar, y no es por moda, no. Es que le encantan las montañas rusas, y me da hasta lástima el pobre. En el fondo reconozco que parece una de esas pelotitas gomosas que tienen múltiples apéndices, como pelitos… siendo halada por varios puntos a la vez, dejándose llevar unas veces, y otras tantas poniendo una resistencia tremenda....
Etnografía en casa. 3era parte: mi sector
Yo vivo en El Cují, que está separado de San Jacinto y La Piccola por la Avenida Guajira, y le da la espalda al barrio Motocross. Gente de los tres lugares se encuentra en diferentes puntos de la avenida, en medio del caos vehicular.
Es un sector con marcadas diferencias de clase social, apenas calles separan elegantes villas de la Piccola, de barrios o invasiones como Ciudad Lossada. Cada grupo...
Etnografía en casa. 2da parte: mi cuadra
El vivir en un edificio, hace de mi calle un asunto muy interesante, pues hay muchas más personas viviendo en una misma cuadra, en una superficie multiplicada verticalmente. Más personas que se traducen en más desconocidos compartiendo paredes.
En mi calle hay una plaza, una cancha, la entrada de varios edificios, unos locales comerciales, una caseta de Polimaracaibo, el Centro Integral de...
“Lo micro ejemplifica y contiene lo macro”
– Raúl Nieto Calleja
De "La hija del caníbal", de Rosa Montero. 2do...
“Con los años, los humanos nos solemos ir achicando por dentro. De las mil posibilidades de ser que tenemos todos, a menudo acabamos imponiendo sólo una: y las demás se petrifican, se marchitan. Los escritores-profetas del sentimiento ñoño le llaman a eso madurar, aclararse las ideas y asumir la edad, pero a mí me parece que es como pudrirse. Ahí están luego esos muertos vivientes: les...
De "La hija del caníbal", de Rosa Montero
“Le deseaba con todo su cuerpo, que es lo mismo que decir que le amaba con todo su espíritu, porque el sexo es una experiencia mental y espiritual, un barunto de fusión con el amante, una comunión de las almas realizada por vía genital. Y si carece de esta dimensión trascendental entonces es mal sexo, es sexo rutinario y gimnástico y mortecino, y siempre masturbatorio aunque se juegue a...
abc guionistas →
Una página esencial para los amantes del cine y su escritura, que ofrece noticias, datos sobre cursos y talleres, entrevistas con realizadores, entre muchos otras informaciones. Ofrece un boletín serio, y jamás te llenarán tu bandeja de entrada con basura. La recomiendo totalmente.
Cada carretera es distinta
en ellas intuimos los pies que la han pisado
reconocemos los carros que la han transitado
sabemos qué árboles la delimitan.
Cada carretera es distinta,
y ellas se saben diferentes,
disfrutan su autenticidad,
lucen coquetas sus tonos de asfalto.
La vida, como las carreteras
extiende sus posibilidades
y en la diversidad se divierte, se fabuliza, se enternece.
La vida más...
Confieso que quise un poco, sólo un poco
de tu genialidad con mayúscula y negritas
esa llena de academia y cronómetros
con sólo un poquito me conformaba
con ese poquito que a ti te sobraba
Por momentos creí
que estaba bien tu sabiduría estática
pero un día llegaste
erudito y cobarde
racista y falso
a querer pintorretear de colores brillantes
las alas oscuras de la libre tara bruja
y sentí lástima...
April 2009
3 posts
“El que siga buen camino tendrá sillas peligrosas que lo inviten a parar, pero...”
– Silvio Rodríguez
temor literato
Mis dedos se embarazaron de tus tintas
espero el parto con ansias locas.
En el fondo me da miedo una cesárea.
